Я не пишу стихов уже три дня.
Хожу чернее самой чёрной тучи.
Любимый кофе не бодрит меня,
Хоть в нём почти что яд змеи гремучей.
Мне всё на свете стало ни к чему,
И как-то сразу стало не до песен...
Я охладел к поэзии, к перу,
И сам себе я стал не интересен.
А может то хандра, что на поэтов,
Нет-нет, да и навалится плечом,
В вине бы утопить её! Да где там?
Уж двадцать лет я не дружу с вином.
Так может я уже и не поэт,
Раз стала мне поэзия не милой.
И на земле мне не оставить след,
Ну разве что табличкой над могилой.
Ну и пускай, чего мне разоряться,
Мне бронзой всё равно не прозвенеть.
Мои стихи, чего уж тут стесняться,
Не заслужили пальмовую ветвь.
Зачем я на себя навёл поклёп?
Быть может уже завтра, спозаранку,
Я вновь начну писать стихи взахлёб,
Макая в кофе сладкую баранку.
Шаров Сергей.