Отлихорадило январь.
Теплом дождливым,
горькой водкой.
Бесснежно
скрючился фонарь
над поминальной
-в тине- лодкой.
И тьма,
пугая ночь тоской,
согнёт подковой
месяц в небе.
Твой горизонт
закрыт доской,
мой -
мыслью
о насущном хлебе.
В бесшумной поступи,
душа,
спеша
к ушедшим по этапу,
исчезнет
в звёздах у Ковша.
За заключеньем к эскулапу
придёт вдова -
спина крючком.
Каблук на ботиках
прижмётся
к земле сырой.
Кружа волчком,
в кулак планета соберётся,
и мир покатится
вверх дном.
Последний раз,
сгущая эхо,
вдруг крикнет
опустевший дом,
в котором смерть -
лишь жизни веха.
27.02.2020