***

23.07.2019

* * *

“Когда б вы знали, из какого сора
  Растут стихи...”
                A. Ахматова

Из долгой канители недосыпа,
Из оборотной стороны канвы,
Из дальних перекатов грома, либо
Из эха от людской молвы...

Из горького кусочка шоколада,
Из стрекота цикады под окном,
Из диска лунного, что невпопадом
Завис на куполе дневном.

Из пустоты обыденного утра,
Из сора от чужого башмака
Вдруг возникает привкус - слабый, утлый,
С заметной долей холодка,

Пробившегося через толщу пледа...
Накала нить под ложечкой дрожит
Всё яростней и всё сильней!.. А следом
Сердчишко делает кульбит,

Пунктир биенья замедляя, ибо
Между ударами - растут стихи...
Растут свободно и неторопливо,
Благодаря и вопреки.