Пишу я, а люди читают,
порой удивляясь при этом
и редко когда понимают,
неважного, но - поэта.
И морщатся запинаясь
в рифмованном хаосе мыслей,
а я всё пишу и чудачусь
пытаясь проникнуть в выси.
А выси Парнаса прекрасны,
как горние - недоступны,
но всё же поэт не несчастен,
а счастлив, порою преступно.
Законы нарушив рифмовки
пишу я собою доволен
и рад я и счастлив поскольку
обманываюсь невольно.
А если была бы воля -
обманываться стал бы?
Да, стал бы и даже не спорю,
а всё остальное детали.
Но впрочем сейчас не про это,
про тех, кто с источником света
сидит и читает где-то
неважного, но - поэта.