Как свободно идущий на x, y, z –
мир качнётся, по новой творим:
на бальзаковских яблоках бежевый цвет
вскормит вещи вниманьем твоим.
Ты шагаешь на смерчах своих четырёх,
но ладони как стопы трудны –
так пруды на пружинах деревьев стерёг
насекомый игольчатый дым.
Где лица неразъятого азъ или ять
зреет в пазухах бабочкой книг,
на булавках слезящихся память твоя
просит судорожный дабл-клик.
Если опыт – не оптика, светом вставай,
словно дёрена нервный пучок:
эту воду жилую пригубит вай-фай,
раздаваясь в себе нипочём.
Ты копытом коснёшься его – паралич
на стрижиной шнуровке тугой –
только листья кувшинок багованных в глитч
будут следом цвести за тобой.