_____________________________
Я почти что жизнь всю прОжил.
Я почти что знаменит.
Утром этим снова ожил,
посмотрел, а Муза спит...
Ей до фени мои оды,
пьёт портвейн с утрА, икает...
Пролетели птицей годы,
где они, никто не знает.
Наша с Музой атмосфера
вся пропитана стихами...
Если есть на свете "вера",
то она о нас не знает.
Лишь "надежда" между нами
ходит сгорбленной старухой,
курит трубку и ночами
шепчет мне:"Надейся..." в ухо.
И с "любовью" не сложилось,
промелькнув, ушла совсем...
Что осталось? Боль и стылость.
С чем остались мы? Ни с чем.
***************