Квартира, в которой пустые бутылки, всегда кто-то бухой.
Там пальцы о струны орут:"Цой жив".
Рассвет встает. Окно теребит ветер своей головой.
В стакане с мутной водой мухи, на стенах Высоцкий висит.
Футболка, Кирюхой забытая на грязном и сером полу,
С вонью и агитацией на заводы СССР.
Пятиэтажный мат, из-за которого на лбу
Образовалась трещина, голова заболела, глаза из-за синьки сбили прицел.
Сейчас, конечно, уже на дворе совсем не коммунизм,
У нас тут, не знаю как вам, но мне кажется, лучше.
Хоть митинги и идут, но на самом деле — это полный пиз*ец.
Говорил про квартиру, а перешёл к политике. Как все запущено...
В квартире пепельница стала похожа на сгустки коры,
Собранной в деревушке у бабки, в дремучем лесу.
Гитара расстроена, а наша жизнь
Похожа на зыбкий лед и убивающую, как оружием, снегом пургу.