Мечусь, кручусь и мчусь,
как ветер на побывку
в заросший тенью лес,
лечу к себе домой.
И мне по кирпичу
оконных штор обрывки,
что плющ на крышу влез
и холодно зимой.
Всего сто лет назад
я бегал лысым, босым
по полю с ячменем,
в лесах из кукуруз.
В реке всплывал мой зад,
затем с курносым носом,
с сопливостью при нем,
являлся голопуз.
Здесь жил, гонял мячи,
дымил махрой в газете,
девчат за косы драл
под их визгливый крик,
и спорил до мочи,
что лучше всех на свете
мотоциклет Урал,
А не Харлей-старик.
Здесь было всё…