Догорали пунцовые угли заката,
На поля разливался сиреневый дым.
Много раз была осень опять виновата
В том что лето свое я неполно прожил.
Вот и снова сейчас я виню этот август,
Отчего -то мне жалко покошенный лен...
Будто в лете скопилась резервная радость,
Чтобы выпить с ней чаю метельной зимой.
Улетаюший клин в этой огненной выси,
Этот запах, что как-то заноет душа...
Будто пахнет оставшейся нашей жизнью
И надеждой, что будет она хороша.
;Август 2020;