Позволь, тебе я прочитаю
Отрывки самых свежих книг.
Поскольку выбор здесь велик,
Я отогну страницу с края,
Так много на земле не зная.
Тебе расскажут про скитанья
И про ночную летом тишь.
О том, как слёзы каплют с крыш.
Быть может, книга – плод страданья,
О чём не ведают заранье.
Возможно, книга – чей-то почерк,
Им пишут тысячи страниц,
Но создают для единиц.
И чтоб однажды с полки ночью
Прочли вы миллиарды строчек.
По свету мысли долго скачут,
Рождают сотни крепких уз.
Но то, что пишется для муз,
Для них совсем ничто не значит,
О чём поэты часто плачут.
И потому моё посланье
Ты прочитай и не спеши.
Пока метель зимой кишит,
Оно создаст воспоминанья
Под крышей слова мирозданья.