И снова дождь, и накрывает. Мы – в январе.
Прямая линия, кривая. Борей – горе.
И снова севера прорехи сквозь смехи дней.
Ошибочки-грехи-огрехи. И нет родней
души, взлетевшей в запределье, немую высь.
Ряды бездельников редели. Ходи, дивись
на тени гениев, на тени бессмертных душ.
К Неве гранитные ступени, кошачьих туш
египетские небылицы. Лёд, пламень, боль
весёлых гениев столицы. Спи, мой король!
Поэзии сырою глиной – календари.
Короткою и самой длинной ночь до зари.