Ты часто пишешь стихи, когда тебе грустно,
Пытаешься рифмами выразить все свои чувства.
И когда в душе, казалось бы, снова пусто,
В ней всё равно остаётся твоё искусство.
Почитай число тобой написанных строк
И поймёшь, сколько раз за всё время ты был одинок,
Когда ты глупо и мутно смотрел в потолок,
И в голове рождался новый печальный стишок.
Ты будто был в клетке без семьи, без друзей, без знакомых.
Перед тобой уравненье, где вовсе и нет искомых.
Твоя жизнь – сплошная попытка выйти из комы,
Она словно цирк, где гибнет последний клоун.
И всё-таки драма – вид жанра крайне важный,
Пусть это стишок и пусть даже он бумажный.
О веселье и радости с лёгкостью пишет каждый,
А о печали поведать часто бывает страшно.
Ведь ты тогда уязвим, ты показал свои слабости.
Ты написал и доверил письмо опасности,
Выразил в нём все свои мелкие странности,
Рассказал о любви и ненависти, о привязанности.
Твои стихи – твой островок безопасности,
Пока ты хранишь их под сердцем из некой жалости.
Ты словно мать бережёшь ребёнка от гадости,
А он, глупый, глядит на прохожих из зависти.
13 мар 2019