Есть острый нож. И кожа тоже.
Такая чистая, как снег.
Но вот беда — пропали вожжи,
не удержаться. И во сне
хромой русалкой жизнь влачится,
а в пальцах птицей рвётся спица —
и говорит: ударь, проткни,
сейчас не время для брони.
Раскрась свой мир кроваво-красным,
почувствуй воздух наконец,
когда ты сам себе творец,
а не в ряду других, безгласных.
Так нож метнётся вглубь руки —
теперь вы больше не враги.