Время взрослеть. И врастать в подходящие роли,
Будто сорняк, заполняя собой пустоту.
Мы — не герои романов. Вообще не герои.
Рвемся из кожи бессильно, как вязкая ртуть.
Но ни черта не магнитит — сломались настройки.
Даже привычная сныть не растет на камнях.
Что ж ты, отличник, так быстро скатился на тройки
Вниз по наклонной, и в рамках не держит лыжня.
В рамках не держат ни правила, нормы, стандарты,
Мимо в мелькании лиц чьи-то жизни летят,
Будто, заснув в декабре, просыпаешься в марте…
Снова несешься с горы как спортивный снаряд.
Время взрослеть. И выкидывать санки и лыжи.
Черный утюжить костюм и жевать сельдерей.
Только как быть, если всё это так ненавижу?
Хочется ветер на коже. И с горки. Скорей!