....когда то здесь, шумели голоса...
рождались дети и справлялись свадьбы...
сидела мать, у старого крыльца...,
смотрела вдаль,..большой тогда усадьбы...
...в закате дым...из труб и запах блюд..,
закрыв глаза я вспоминаю где то..
мне настоящее кричит - давай забудь!
....но я не сдамся ни за что на свете...
...померкнет свет, и листья опадут..
завоет пёс не разорвавши цепи...
как верит мать, что все они придут...,
чуть на скитавшись по чужой планете....
....А где то домик у ручья...
колышет ветер гроздь рябины...
она прекрасней чем тогда...
под этим небом...светло синим...
....а я ушёл, искать себя..,
не обернувшись, не заплакав....
я понял всё спустя года,
что я был я ....на отчем тракте...
...там, за калиткой голоса...,
они всё греют меня в жизни...
зовут к себе, зовут меня...
откликнусь я вам после тризны...
....а где то домик у ручья...
в лучах заката отражает...
всё что потеряно тогда...
что никогда я не узнаю....
p.S....многие говорят и верят, что с родного дома нужно уходить.
Что пора искать свой путь и так далее. Возможно...Но тогда почему у всех, без
исключения приступает ком в горле и накатывает слеза, не способная держаться
грусть навзрыд, накопившаяся за годы энергия....сила, которая возвращает нас в
отчий край. Снова и снова, и чем старше, тем чаще...как будто шепча нам,
глупцам, о том как зря мы покинули его. Что мог бы и там найти удел, быть нужным, пригодится...и самое главное, быть с родными, быть до конца...просто быть. Можно молча, без слов, но рядом. Не сожалеть мы должны о прошлом..., а сожалеть, что прошлое прошло без нас. Не правильно, не как должно было бы....Это
не привязанность, не привычка, ни страх перед миром....это любовь. Она и есть смысл человеческой жизни. Мы никто без неё. И она, живёт только в нас, в людях....