Мой городок превратился в "туманный альбион"
Вторую неделю висит хмарь. На небе кучкуются
серые, угрюмые облака. Под вечер сыро, тускло,
промозгло. И даже луна не решается проглянуть
из этой хвори и дряпни. Ей так удобнее потери
переживать. Словом:
На войне, как на войне!
Вся муть в зернистой пелене.
И грусть вселенская в окне.
Лишь залихватским королём
промчит лихач, крутя рулём:
Дескать, живи город, не скучай!
В чашке тем временем остывает чай.
И что не успела перетерпеть в начале,
превратится в застывшую лаву печали.
Амбиций ворох, победность идей -
всё это в двадцатом украл злодей.
И вроде бы
почистили и отмыли -
ни сора, ни пыли...
А чувства...
Они - остыли!
Какая пытка -
прятаться в домике,
как улитка
и ждать глобальных перемен,
ни радости, ни счастья взамен.
И мне так трудно сказать поутру:
Я всё сумею, одним махом сотру.