моей дорогой Елене Бойцовой
За стопками белья расцветки лета -
Хранилище известном женских тайн,
Стеклянная шкатулка, как в припай,
Обернутая в старую газету.
Внутри нее, конечно, безрассудство
Беспечных лет, настигнутое в миг
Фотографом случайным, что проник
В твою неосторожность или чувство.
Фигурки лошадей, освобожденных
От всадников, средневековых лат,
И пухлая потертая тетрадь
С просроченными клятвами влюбленных,
Абзацами то холода, то веры,
То равнодушия…, грустнейшей из обуз.
Арпеджио рассыпавшихся бус -
Янтарь несостоявшейся карьеры.
Но сквозь безмолвие стеклянной дверцы
Ты временами слышишь, как стучит
Почти остановившееся сердце.
И снова медлишь отыскать ключи,
К спокойствию испытывая ревность.
Скорее заведи его!
хотя б в последний раз!
сорвав резьбу!
Пока еще не умерла царевна
в хрустальном запылившемся гробу.