Я оказался выброшен на остров
По ту, другую сторону десятков лет.
Стоит вопрос
Не «Для чего же был я создан?»,
А «Для чего я создаю себя теперь?»
Здесь тучи мутные, и ливень бьет
По коже, татуируя заклятия на ней.
Стоит вопрос не «Почему бегу я от
Себя?»
Вопрос – «Как скоро я вернусь к себе?»
Ведь остров мой пока шарообразен,
Замкнулся и обнес себя морями.
А я все жду от местных пассакалью –
Прощание с былыми временами.
Пусть даже эта горсть травы и глины
Предстанет лентой Мебиуса вдруг,
Мне ничего не будет дальше видно
Рук – от механизмов, что испуг
Родил на пару с болью.
Однако Автор, Дева
Становятся сильнее. Ожидаю взлом.
Ведь сколько раз бывал я предан,
Разломы чувствовал и в горле ком –
Столько отщеплялись новые куски,
Что могут стать мироновской отмычкой.
Они уже пустили корни, проросли,
И каждый голосок иноязычен.
Они поют во мне, кричат, общаются, а я…
А я прослушал тысячи советов,
И даже маленький и милый мадригал
Не вырвался – как осень ожидает лета
Окончание, так ждали мои тексты дня,
Когда смогу их встретить на вокзале.
А может, они сами встретили меня,
Чтоб увезти туда, где не бывала память?
Вопрос стоит «Кому отдам штурвал?»
Убитый штурман не спасет от бури.
Я должен воспринять девятый вал
Такой полураспавшейся фигурой,
Что может слиться с Богом и Мирами,
Имея за плечами опыт Жизни святый.
Большая буква значит, что взаправду
Все от себя собою было взято.
Стихи, слова, сама поэзия, ведите
За тридевять – где должен я ступить.
Раз нет бумаги, буду стенописцем,
Лишь только бы я слышал лейтмотив!
Keihne.
29.01.2021