Тяготеет над нами прошлое,
годы детства зима состарила,
память выборочна, хорошее
в узелке у себя оставила.
Как младенца его я вынянчу,
соберу из осколков дни,
и разбитые крылья, вылечив,
вырвусь птицей из западни.
Чтоб обратной тропой к началу,
где ни зависти нет, ни боли,
белой чайкой к его причалу,
с головою в его прибои.
Где о будущем без опаски,
где не чувствуешь пустоты,
лиц не прячут своих под маски,
не кривят под улыбкой рты.
Где душою, ветрам открытой,
смотришь смело судьбе в глаза…
Это после ты будешь битой
теми: «против» кто и кто «за».
Знаю, небо таким не снится…
И опять за своей спиной
слышу: «Глупая эта, птица,
быть свободной такой ценой».