вот мы здесь все, что мыслим в трёх словах, не пререкая недоступный рокот, когда уже наверное пора, все лучше получается потрогать, потрахаться, поговорить за жизнь, свести к мотиву чёрненькие нотки
я открываю окна, этажи, машины, снег и новостные сводки
как будто бы с войны, но не война, как будто бы про нас, но не отсюда, ты собирался приезжать вчера, и не приехал, я и ждать не буду, я написала, город, два, и три, я написала гору детских книжек, кто более не любит недвижим, но в то же время и не обездвижен, не статуя, свобода, ярость, боль, дракон, сорвавший цепи, лёд в бокале, пошлятина, бездумное клише
вы больше ничего не рисовали? конечно нет, ведь вы давно мертвы, и нам осталось утешаться старым, а в мастерской, в квартире 43, все пробивает черным перегаром, аж режет глаз и тяжело дышать, талант всегда рождается из гнили, наверное вы там ее нашли, ведь вы ее наверное любили? наверное, возможно там не рай, возможно там и неба даже нету, поэтому живи сейчас, играй, пиши слова доступные поэту, рисуй сейчас и пей и спи взахлёб, потом не будет времени, неважно
я вижу из раскрытого окна последний холст твой и корабль бумажный, вплывает в вечность, вдаль и тишина накрыла все, меня зовут отсюда.
ты не приехал. очень. очень жаль.
но я писала.
я и ждать не буду.