Она пишет и у нее не получается о любви, получается бесконечное дежавю или се ля ви, или банка с вареньем вишнёвым, песок в крови, в общем что-то не о любви.
Это странно, немыслимо, но не ее вина. Год проходит за годом, она одна, за окном пьяный город, надорванный как струна, собирает аккордом, что ночь темна, все скелеты в шкафах поют свои имена.
Никогда не признаешься что нашел для себя ответ, у него может быть иная фактура, изгиб и цвет, бесконечно искать любовь и найти в ней бред
Говорящий любви же нет.
Говорит, да, ты знаешь, любовь это пустота, да чертовски пригодна для жизни и не проста, да мы в рае и аде вложили ее в врата.
Потому что нет рая и ада.
Теперь ты не заперта.
Да, теперь ты все знаешь, иди, живи.
И найди наконец хоть что-то важней любви.