Я выдавить рифм из себя не могу,
Может быть лучше в прозу уйду?
Вечерами сижу и пишу,
Пишу и пишу, пишу и пишу...
Бывает, придёт озарение,
Слова сами уложатся в строчки,
Читаю, читаю, читаю...
И в мире нет слов описать,
Как сильно люблю я искусство,
Люблю его грани, изгибов полёт.
Но... Знаете что?
Не найдётся мне места
В прекрасных краях,
Где душу излить всем способен, увы,
Потому что вряд ли я выстою..
Среди сильных людей,
У которых талант, кому Богом дано,
Кто в искусстве живёт и кто здесь рождён.
Для кого не составит особо труда - сочинять.
Я здесь будто лишний,
Я будто не свой,
Находиться мне здесь не к лицу.
Вероятно, что потеряюсь и сгину...
Но что если в прозу попасть?
Нет, вы знаете...
Уж написаны слов миллионы,
Я здесь потеряюсь
И не за чем мне обижаться.
Выходит...
Нигде мои буквы не пригодятся.