Покинул
ветку мёртвый лист,
как всё отжившее слетает,
как будто бросил:
– Оглянись! –
О, что за осень…
золотая! –
и я
такой же золотой,
и мне, подобных,
миллионы, –
мы – под незримою пятой
того, кто красит нас
в зелёный.
Я скоро
в серости сгнию,
но это лишь
природы частность,
как дань слепая бытию,
а ты расти, крепчай, –
несчастный.