Город во власти щемящего звука,
утро, но часа ночного темней -
по' свету белому
белая вьюга
мчится на тройке крылатых коней.
Чуть повышая фальшивую ноту,
словно давая отпор небесам,
воет бессвязно,
тоскливо,
и слёту
плетью трёхжилистой бьёт по глазам.
В диком восторге,
безумном азарте
через бульвары идёт на прорыв,
тонкими пальцами водит по карте -
где бы нырнуть в проходные дворы.
Город озябший – штормящее море:
видно, дороги уже не найти
тем, кто сейчас,
ненароком,
на горе
где-то застрял в середине пути.
01.02.2021