Ну не поэт я, а скорее пиросмани,
И, если честно, то мне не о чем писать.
Я путешествовал лишь только на экране,
И не пришлось нигде мне воевать.
Но что мне делать с этой чёртовой занозой?
Нечасто пусть, но всё же иногда
Так рассказать всем хочется, не прозой,
Какие я не видел города.
Про звёздный блеск безлунной ночью стылой,
Про то, как я беседовал с костром.
И как дождливой осенью унылой
Я молнии ловил и слушал гром.
А чаще просто сходка размышлений
На стрелке облупившихся идей,
Которые десятки поколений
Все разобрали в сотнях словарей.
Ещё истории из жизни уходящей
Наукой могут стать кому-нибудь,
Чтоб в жизни очень сложной предстоящей
На правильный поступок повернуть.
Да, лирика в моих стихах в загоне,
Рифмую строчки просто, так и сяк,
Но я держу открытыми ладони
И жажду, чтоб источник не иссяк.
Читателей моих, ну два десятка,
Спасибо им за добрые слова.
А вот профессионалы, для порядка,
Мои стихи бы порубили на дрова.
Но я пишу, хотя не вижу смысла,
Как будто тщусь чего-то доказать,
Но, чёрт возьми, пока душа не скисла
Хоть изредка, но буду я писать.