Тому, кто душу продал февралям.
Кому сюда не покупать билета.
Кто служит только нотам и словам.
Безвестным музыканта и поэтам…
Нам достался февраль – двадцать восемь шагов до весны.
Двадцать восемь рассветов и долгих багряных закатов.
Двадцать восемь ночей, приносящих тревожные сны,
Увлекающих зиму и жизни мгновенья куда-то.
Скоро будет капель, мир оттает с приходом весны.
Все воспрянет опять и не нужно на это пророчество.
Жаль, уже никогда, не коснется усталой души,
Что в заплатах из выцветших, рваных кусков одиночества.
Снег целует глаза и расплывшейся радугой тает,
Остужая надежды на проблески новой зари
И смешавшись с тоской, на небритые щеки стекает.
Душу греет метель. Создают миражи фонари.
Ты живой, до поры, но уже отболело внутри.
Отзвенела струна... и давно называют по отчеству.
Твой февраль на дворе заметает забвеньем следы,
В реверансе, Ее Ледяному Высочеству…