Давно ли ваши просят каши,
Что наши им черпают в чаши,
Чем дольше, тем полней и чаще,
Ваще... А больше не резон?
Попроще надо быть – не слаще
Волкам живётся в мрачной чаще,
Да и сезон ничуть не мягче –
Пошли-ка вы, однако, вон.
Вот сон, и он неоднозначен,
Как впрочем, может, явь – то значит,
Маячит в омуте стоячем
Отображением всех вех.
И стоит ли всё время клянчить –
Вдруг вам мерещится иначе,
Иное что-то, и тем паче
Почти похожее на смех.
Но грех, в котором вы живёте,
Совсем не радостен, и ждёте
Уже в проторенном полёте
Того, чего на деле нет.
Затем, упав, без сил ползёте,
Весь дол испачкав в жидкой рвоте…
До той поры, где криком – стойте!
Ваш не закончится фуршет.