Мир един, мы все родня друг другу,
ближний круг – лишь первый круг, за ним,
расходясь, круги идут по кругу,
начинаясь почему-то с зим.
Не могу понять я, отчего же
бродит одиночество в толпе:
с виду просто медленный прохожий,
невзначай мешающий тебе.
Ну, а ты спешишь к заветной цели,
ты пока ещё не одинок,
и не знаешь – сам ты на прицеле –
щёлкнет одиночества курок.
И, в густой толпе бродя безлико,
майскую едва вдыхая гжель,
вздрогнешь ты, когда тебя окликнут –
просто так, ведь ты уже не цель.
…Бросишь в воду камешек – кружочек,
покрупнее – поплывут круги.
Соткан этот мир из одиночеств,
будто бы друг другу все враги.