Сдохли остатки.
Остались лишь блестки,
Могучие кучи,
Дорогие клинки-
Все это ушло за атлантские плечи,
Куда-то в рассвет,
Не найдя сил на всходы.
Жаль только строку, заклейменную точкой.
Кому нужно слово
В молчаливом ряду?
Кому нужен бог
В бездыханной грязи?
Все шрамы на коже
Стянулись в одно полотно,
Но все что внутри
Кровоточит от боли.
И больно снаружи
Вороному орлу-
Пролетать над могилой
Минувшей весны,
С тенистой слезинкой
Вспоминая былое,
За всех, в одного!
Несясь на порывах восточного мора,
Несущего слово о мертвости бога,
Превозмогая себя-
Гордая птица пророка-
Лети же вперед
За атласное море
С известием к иным берегам,
Окаймленным пророческой строчкой
О гибели мира что есть, был и будет.