У корня весь язык обложен,
Слова ложатся, но с трудом.
К чему же лезть тогда из кожи?
Нельзя оставить на потом?
Бубня про происки Прозрения,
В чернила падает перо.
И вот цветок Недоумения,
Во славу Гения готов.
Неужто разум так скукожен?
Из зева льётся эхом грусть.
Сквозь пОры огрубевшей кожи
Елеем ветренная суть.
И крякнув от удовлетворения,
(В чернильных пятнах весь рукав)-
Какие могут быть сомненья?
Скорей качайте на руках!
И восседая важно в ложе
(Портальный занавес с небес),
Путь к возвышению проложен-
Тяжёлый творческий процесс.
Но сдует ветром эти строки.
Подул. Подумаешь. И стих.
Не в добродетели пороки,
А в том, что ты один из них.
02.02.2021