Хочется быть хорошей,
Словно Тимур у Гайдара,
Взвалишь чужую ношу,
Ждёшь благодатного дара.
Груз обернётся корчей
Всех позвонков непрочных,
Мне не по силам, кормчий,
Слаб мой хребет порочный.
Мутит бесёнок подлый:
«Ты что ли прочих плоше?
Им-то легко свободным,
Дуру нашли вот – лошадь».
Мысли чернее сажи,
Тяжесть невыносимей.
Я же хотела, Блаже,
Подвиг свершить во имя!
Лёгонькие поленья,
Но неподъёмны, братцы,
Нету в душе смиренья,
Нечего было браться.