Ну почему я - не поэт
И песен не слагаю строки?...
Я б написала для тебя сонет
Возвышенный, с сюжетом тонким.
Ну почему я - не поэт?...
Изысканностью фраз я не владею...
Я б написала для тебя сонет,
Душой и сердцем молодея.
Я б написала для тебя сонет,
Чтоб твоему был возрасту созвучен,
И, может, не шекспировский сюжет,
Но с философией любови жгучей.
Я написала бы такой сонет,
В котором, мира опухоль вскрывая,
Ты нёс бы людям на земле свой свет,
Души порывы обнажая...
Я - не художник... - почему?
Не научилась в жизненной рутине!
Куплю я холст и краски и начну
К своим сонетам рисовать картины.
Я нарисую замки и дворцы,
В которых девы без любви томятся,
Куда, минуя мрачные мосты,
Бесстрашны рыцари явятся.
Я нарисую облака
И птиц свободных восхождение
Туда, где с райской тишиной закат,
Ко свету, к солнцу, к наслажденью.
Я - почему - не музыкант?...
Я б на органе свой сонет сыграла...
Но, позволяя звёзды услыхать,
Господь и так мне дал немало.
Он дал мне время - чтобы жить,
Дал сердце, чтобы я любила,
И душу, чтобы свет в неё вложить,
Что излучаешь ты, певец мой милый.
Я б написала для тебя сонет...
Я б рисовала о тебе картины...
Я б музыкой сыграла твой портрет...
Ну, просто потому, что ты - певец любимый...