я проснулся снова лицемером,
иосиф бродский на столе тому примером
служит.
ну и что?
но я же добрый! наверное…
я же пытался понять,
да? нет.
я проснулся снова обманщиком.
белокурым счастливым мальчиком,
с чувством юмора, любовью, планом и целью,
я занимаюсь пинг-понгом три раза в неделю.
я проснулся снова лжецом,
с непонимающим страха лицом,
без каких-либо шуток,
думая, что интересно читать про влюбленность,
закутывает тесный двор
пеленой прозрачной, будто кость.
я проснулся снова лгуном,
читаю стихи девчонкам под луной,
сонаты распеваю и сонеты,
прикрывшись розовым букетом,
лежу и думаю об этом.
О том, что сон – это игра,
мы пешки, но в своих руках,
туманы сладостных мечтаний,
в реальной жизни не сыграют,
и сладострастием окутанных потех,
щенячий визг и томный смех.
о том, что спать или не спать,
как ни крути – все это фальш,
струны расстроенной рассказ
нашепчет грусть в нелегкий час.
о том, что был я тверд и глуп,
пытаясь в сон сбежать,
смертельно там, ужасно тут,
разбор полетов – пыльный хлам.
куда спешить, к чему игра?
сюда свернуть или туда?
проснуться не уснуть – наоборот,
уснуть и не проснуться – ну и жуть!
я вновь проснулся фантазером,
и жизнь прекрасна, разворот,
поблескивая точечным прибором,
рисует тыщу новых звезд.
я вновь уснул. или проснулся,
понять не мог, куда иду,
я сбился с маленького курса,
вот так примерно я живу.