Я заболел, но внешне я не болен,
Вся боль внутри, давно уже не сплю,
И вкус победы слишком пересолен,
Я лучше страх с тоской пересолю.
И кто диагноз правильный поставит?
И кто обследует не причинив вреда?
И что же меня здесь всё время травит?
А может быть бездушная среда?
И разные пилюли мне давали,
Таблетками все пичкали меня,
А доктора от лености зевали,
Разгульный образ жизни всё виня.
Нелёгкая во мне закоренилась,
И не смогу я ей теперь поставить вето,
Вся эта боль давно уже ужилась, –
Я так и не достиг иммунитета.
В листах больничных, почерком неровным, –
Мне заключили: Творчество – болезнь,
И стал я человеком не здоровым, –
Судьбы слагая – собственную песнь.