Ты плачешь, слезинка спешит.
Кто будет считать бабьи слезы?
Казалась поэзией жизнь,
А женщина в ней словно роза.
Наивность, любовь, простота,
Себя отдала, не жалея.
Где розы былой красота?
Где тот, что грозился лелеять?
Садовник, он главный в саду,
А роза свежа и прекрасна.
Цвела ты у всех на виду,
А стала ему лишь подвластна.
Надломлен прекрасный цветок,
Поникли листочки днем вешним.
Ей свежего ветра глоток,
И вновь зацвела бы, как прежде.
Что срезал её господин
Она поняла, но не сразу.
И выход теперь лишь один,
На столик, в красивую вазу.
Слезинка сбежит по щеке,
Кто будет считать бабьи слезы?
Платочек измятый в руке,
Такая она жизни проза.