Мир Воровства, мир Грабежа,
Мир Подлости и мир Обмана,
Куда стремишься Ты, бежа
От Человечности, как Пьяный?
Продажный Век нам Смерть несет,
Цветущий Сад испепеляя.
Он сиську Доллара сосёт
И сдохнет от того, не зная,
Что пилит ветку резво Он
Ту, на которой восседает.
Не слышит колокольный Звон,
Которым Бог напоминает,
Что Тот погибнет от Меча,
Кто тем мечом грозит Народу:
Народ взмахнёт им от плеча
И отсечёт причинность сброду.
А без причинности никто
Не сможет боле размножаться.
О том поведал Дед Пихто,
Умевший в многом разобраться.
Мне этот век совсем не жаль,
Его очковое значенье.
Уйдёт со временем Печаль,
Начнётся Жизни возрожденье
И Люди, верные Любви,
Усвоив Бога наставленье
И растворив его в крови,
Весь Мир избавят от мученья!