Пусть будет плохо мне,
И пальцы не находят струн,
Сижу я в тишине, –
В объятьях трезвых дум.
По трезвому смотрю, –
Теперь на всё вокруг,
И слышится вдали, –
Чуть дятла перестук.
И чувствую острей,
Звенят во мне стихи,
И всё бегу быстрей, –
От тех – чьи души так глухи.