Летели по ветру года,
и мы становились взрослей,
и счастливы были когда
своих находили людей.
Смелее втираясь внутрь,
мы души свои лили,
опустошенный бутль,
лишь пустота внутри.
В нули превращались глаза,
в отражениях ставился крест,
и то, кому что сказал,
совсем не имеет весс.
Чудес лишь приходиться ждать,
но они приходят к другим,
остается осознавать,
что свой оказался чужим.
Мы рвали себя на куски,
запутавшись в лентах чувств,
отдавшись в лапы тоски,
мы слышали жизни хруст.
Как куст, что его ураган
хочет сломать на корню,
с сеткой покрытых ран
мы все же стояли в строю.
Свою как могли берегли
сущьность и веру на чудо,
не только же ведь враги
постоянно счастливы будут.
Есть люди, что реально свои,
что не обманут, не бросят,
отпали печали слои,
и ветер пепел уносит.