Когда я слышу: – «Наш Донбасс!»,
Встают не горы терриконов.
И не пейзаж, что без прикрас,
Не с чёрным золотом вагоны.
Не степь холмистая вокруг,
Где клонится седой ковыль.
Не Приазовья сочный луг,
Не церкви золочёный шпиль.
И не подземный пласт угля,
Не роз душистых аромат.
Не чернозём – моя земля.
И, даже, не цветущий сад.
Передо мной проходят люди,
Простые люди – соль земли.
В веках их трудовые будни
Донбасс наш к славе возвели.
Не знают многие сейчас,
История, же, не забудет:
Чем был для Родины Донбасс,
Какие здесь трудились люди.
Кем был Стаханов, кто Мазай,
Паша Ангелина, Изотов –
В века прославившие край,
Шахтёрский край, край патриотов.
От дней былинных, трудовых,
Свои тут свято чтут устои.
И в лихолетьях боевых
Прославили Донбасс герои!
Когда я слышу: – «Наш Донбасс!»,
Я вижу доблесть поколений.
Как ни трудна судьба подчас –
Донбасс не станет на колени!
март 2019 г