Близость к раю в нас раздраем.
А звенящие трамваи
так рыдают, догоняя.
Их пугает крах у края,
изгибаясь как перуны
на дорогах чертят руны
обреченностью играя
нервы дергают как струны.
Вот вдали заря погасла.
Облаков бегут буруны,
Воют ветры многострунны
листьев груды пялят груди.
Аня льёт на рельсы масло.
Что-то будет. Что-то будет.
А трамваи все же жалко.
Как они звенят с тревогой...
Может, им пора на свалку?
Реют тени над дорогой,
Месяц прыгает пирогой.
Кто, не будь помянут к ночи,
всем нам головы морочит?
По сюжету новой пьесы
То не ангелы, не бесы:
Люди в масках, но с цветами.
Люди в черном (со щитами)
мир, вождей, законность, розы
защищают от разброда
непокорного народа.
Но об этом лучше прозой.
Завтра снова в интернете
сумасшедшие кликуши
донесут нам правды эти
прямо в души, прямо в уши,
прямо сердце разрывая,
прямо в мозг вбивая сваи,
про злодеев, фарисеев,
про тиранов, ротозеев,
про идеи и трамваи
те, что нужно сдать в музеи.