У поэтов нет секретов,
Нараспашку их душа.
Миллионы строчных метров,
А в карманах «ни шиша»!
Но звенят они стихами,
Души птицами поют.
За воспетый мир веками
На распятие идут.
Р.S.
Хлещут нас и распинают
Мысли ночью, люди днём.
Кровью строчек истекая,
На Голгофу мы идём!
8.06.2007