Шагаешь скрипучей поступью по гулкой холодной улице,
Вокруг темнота оконная и тусклый фонарный свет,
От холода предрассветного сжимаешься и сутулишься,
И сыпется морось снежная и твой заметает след.
Откуда стремишься выбраться? Куда убежать пытаешься?
Что гонит тебя угрюмого в неведомый горизонт,
Сквозь мертвый, враждебный, колющий, светящийся снег летающий?
Что движет тобой? Толкает что? Какой у тебя резон?
Пытался, боролся, маялся, любил, ненавидел, пыжился
Чего-то добиться, вырваться из сумеречной тоски,
И как-то легко растратился, остался всего лишь выжившим,
Абстракцией, сном, иллюзией, отточьем в конце строки…
Остался с непониманием – во что же все это выльется?
Вопросы – твое проклятие, твой гложущий страх, твой бред.
Тебе бы забыться, спрятаться. Тебе бы хотя бы выспаться!
Вопросы - как пытка смертная, но только ответов нет.
И ты от них не избавишься, не скроешься, не отмашешься.
Облеплен чужими судьбами, и, не сохранив своей,
Ты движешься по касательной к холодному миру нашему,
С трудом пробивая путь себе сквозь хаос ночей и дней.
Скрипит под ногами белая, сыпучая вата рыхлая.
Светает. Но в мгле заснеженной плевать тебе на рассвет.
Шагаешь вперед, без продыху, без цели, надежды, выхода,
А время мукОй небесною земной заметает след.