В порту все дремлют самолёты,
на бреющем летает вороньё,
во все края запрет на взлёты
и я лечу в другое бытиё.
Здесь гололед, тоска и ветер,
погода время вырвала из рук…,
а там, - я сам себе в ответе,
и взлётный в память совершаю круг.
Лечу - куда душе угодно, -
в тобой обжитый славный уголок,
где взлётно, ясно, всепогодно,
любим, где каждый жизни узелок
на чётках дней, меня согревших
и в этот странный в прошлое полёт.
…Пока в часах заледеневших,
оттает время, разрешая взлёт.