Я к вам пишу в такую даль,
Туда не ходит почта,
Туда не ездят поезда,
Но адрес самый точный.
Там не ведут учёт годам,
Там времени не знают,
И никому кукушки там
Счёт жизни не считают.
Возможно, вам передадут
Моё письмо, Марина.
Всевышний, не сочти за труд,
Хоть эта писанина
Ничто, в сравненье с тем стихом,
Который Вы писали.
Письмо вам занесут потом,
Мне Боги обещали.
Конечно вам там не легко,
И жизнь там не малина.
Убить себя - из-за чего?
Видать, была причина.
Петля проблемы не решит,
Но в виде исключенья,
Быть может, Бог вас извинит
За это преступленье...
И Он давно бы Вас простил,
Но Вашу гордость зная,
Не хочет уронить престиж
Пред жителями рая.
Когда, Марина, я умру,
Шепну за вас словечко,
Чтобы нашли для Вас в раю
Хорошее местечко.
Уверен, Бог меня поймёт,
Протекцию уважит.
Господь со мной всю жизнь живёт
И в просьбе не откажет.
Когда получите письмо
Тайком или по почте -
Не надо думать от кого,
Я лишь хочу помочь Вам.
У нас сейчас декабрь, зима
И наряжают ёлку.
Вернись назад, моя слеза,
Я знаю, всё без толку.
Прощайте! Я письмо послал
Всемирной паутине,
На всякий случай подписал -
Цветаевой Марине.
Шаров Сергей.