Каждая капелька мысли падает на меня ядовитым соком.
Думаешь, думаю:
"Ты материальная сущность" и мнения я не высокого о Тебе.
Бред!
Бред несёшь, бредом кормишь себя же Ты!
Я в Тебе лишь папье-маше видел,
стаю улетающих журавлей.
Но больше не важно всё.
Думаю:
"Может, когда-нибудь..."
Но время – оно имеет свойства.
Каждый рот до ушей Твоих доносил разглагольствования
и вот,
вот все друзья и подруги поют в унисон
песню вольную.
Улетай, Ты Душа моя,
Ты любовь моя недовольная.
Тысяча строчек на "Ты".
Точно такая же тысяча поэтов
Тебя назовёт радостью,
ведь Ты заслуживаешь этого.
И выйдя за Твой порог,
я лишь одним опечален:
подходит мой шестой срок,
а я всё такой же маленький.
Всё такой же анти-трансгуманист,
а Ты, от меня за пледом спрятавшись, видишь сны
о насыщенном и о значимом.
Ну, тем паче мне.
Нет, я не плачу, ведь чувств нет,
как у Тебя, моя милая.
Я люблю Тебя!
Мой последний жест -
это эти мои стихи Тебе.