Семь долгих дней метелит кряду...
Метёт, метёт, метёт, метёт.
Поёт февраль зимы руладу
И всё никак не допоёт.
В такие дни душа не плачет,
А подпевает, что есть сил.
А как же – северной – иначе,
Хранящей заполярья пыл?
Рождают чувство сладкой неги,
Когда метелит во дворах,
И евтушенковские "снеги",
И зимы Пушкина пера.
И хочется, ныряя в вечер,
Впустить за шиворот метель,
Путь представляя звёздно-млечный
И белоснежную постель.
Но вечер выпадет бездарным,
Сбивая свистом тяжесть с век...
Я буду под столбом фонарным,
Рыть вечно на парковке снег...
А. Н. Пушкарь