Когда морщины испещрят лицо,
Атласный бархат потеряет вид,
Воскресным утром навести крыльцо,
К которому гвоздем кривым прибит.
Былые тропы поросли травой,
Укрывшись мелкой поволокой дней.
Тебе ли тушеваться, "городской",
Сожни дорогу новую скорей.
Пускай плутает посреди дворов,
Столетних елей чтя триумвират,
Родного встретить завсегда готов,
Покуда сам не повернет назад.
Едва запнешься, оборвется след,
Растаяв в дымке утренней зари.
Вдали, как будто, дрогнет силуэт,
Окурком тлевший около двери.
Автор: Ник Сафик Простоквашин