«Что-то ничего не пишется»*, хоть вой.
Пересохли краски, кисти сломаны.
Так мечтал, чтоб ангелы пошли за мной.
Оглянулся - сзади крУжат вОроны.
холст мой белый, как могильная плита.
Вновь и вновь все начинаю заново.
На моей палитре дремлет суета,
Видно, так я и не понял главного.
Это глупая гордыня душу рвет!
Жаждет вознесения неистово.
Крыльев больше нет окончен мой полет.
На коленях поползу за истиной.
Господин прошу, прими мой скромный дар,
Подари прекрасные мгновения:
Чувствовать, как в сердце бьется этот жар,
Нанося на холст Твои творения!
* цитата из В. Высоцкого. Стихотворение написано для конкурса Беседа с классиками
http://stihi.ru/2021/02/01/5269