В полночь художник становится тыквой.
В полночь уходит моя электричка.
Полночь, ты стрелкой под ребра не тыкай,
Я ведь - твоя полуночная птичка.
Тыквенный сон доедает художник,
Странные видит картины и звуки:
Будто бы, черными крыльями ножниц,
Чьи-то над ним простираются руки.
Будто бы голос далёкий, знакомый,
То ли рыдает, а может смеётся,
Он просыпается, ходит по дому,
Сон не уходит, он птицею вьётся.
Неуловимая птица ночная -
Перья искрятся от лунного света,
Звезды, в зрачках отражаясь, играют,
И растворяются в дымке рассвета...
Птица с восходом укроется в листьях,
Спрячется в тайном своем измереньи...
В полночь художник отложит все кисти,
Там, на палитре - цвета оперения...