Проходит всё: и осени и вёсны,
То во хмелю, то в полузабытьи.
Я не ропщу, подсчитывая вёрсты
И каждый шаг на пройденном пути.
Звенит февраль морозными цепями,
Ворчит метель — белёсая, как шаль.
И, по утру, разбуженная память
Лежит на дне похмельного ковша.
И новый день — спасение от жажды —
Как зыбкий путь к идиллии земной,
Как те слова, что брошены однажды
На хрупкий лёд и скованы зимой.
Пройдут как сон, течению подвластны,
Потоки с гор и грёзы и года
И поцелуй, что кажется напрасным,
Сорвется с губ бесследно — в никуда...
___
февраль 2021